8

Qualcosa di livido, c'era, qualcosa di freddo,

un odore di notte sul prato e sull'acqua del lago.

Qualcosa in attesa, forse, ma senza certezze: la notte

che non voleva finire, persistente.

Ma il primo raggio di colpo sull'erba disteso,

di colpo e dolcemente, carezzava.

Fuochi sull'acqua. Giorno pieno. Nessun vento.

 Fotografie abbinate al testo:

{yoogallery src=[/images/concorso_VIII] width=[150]}