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Qualcosa di livido, c'era, qualcosa di freddo,
un odore di notte sul prato e sull'acqua del lago.
Qualcosa in attesa, forse, ma senza certezze: la notte
che non voleva finire, persistente.
Ma il primo raggio di colpo sull'erba disteso,
di colpo e dolcemente, carezzava.
Fuochi sull'acqua. Giorno pieno. Nessun vento.
Fotografie abbinate al testo:
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